"Любовь в себе похоронила. А, может, не было ее у нас..." (Эпидемия)
Одержимые гонкой,
Считаем инфаркты,
Лечим кашель, и насморк, и грипп.
Мы используем тонко
Двойные стандарты,
Только каждый второй тут погиб.
Ведь внутри накопили-
опустим обманки-
Настоящее кладбище чувств.
Будто в братской могиле,
Куски и останки,
Результаты чужих душегубств.
Разлагаются гнилью,
Как мусор в компосте,
От него невозможно дышать.
Протирая слой пыли
На этом погосте
Изо дня в день его пополнять.
Если ты пожелаешь,
Подключатся клеммы,
Только сон не идет по ночам.
И тогда принимаешь
работу системы,
Создавая проблемы врачам.